我站在岁月的罅隙里

保持着理想的重心

而羊肠小道的疑惑

正如越冬的蓓蕾

始终沉迷不醒

恰似枯瘦的韵律诗

傍晚的夕阳正老去

它们背道而驰，就像

雪线上下的

小风景

惯于思考的皮肤

有深刻的鱼尾纹

十三月在咳血

有人从文学的坟茔里

爬进祭奠者的眼睛

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