十二月过半。

风写下更凉薄的

词语。

怀中的落叶就要

燃尽，鸟鸣绕过尘世

更空旷的寥廓。

而雪花深陷远方，伸出预想的

棱角，反复擦拭一首诗

干燥的内核。

纸张并不平静

它必须抵御接下来的小寒、大寒

更多的白色火焰和

人间更多的冷。

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